El ingenio ha fenecido.
Ahora son grados o másteres, nunca más ingenieros. Término arcaico. Su
tradición, también. Ya son más de ¡seiscientos grados y doscientos másteres en ingeniería! No sabía que existían tantas disciplinas.
Un frenesí de títulos vacuos y esponjosos.
O acaso ignorancia a granel. Compiten entre ellos en nombre
rimbombante, en simplismo académico, en ausencia de base matemática y
científica, en falta de esfuerzo. O, quizás, me he quedado obsoleto.
Será lo más probable, pobre antigualla juntadora de vocablos
renacentistas y exabruptos inconvenientes.
Antiguamente,
cuando una empresa necesitaba contratar un ingeniero en España o fuera
de ella, sabía muy bien lo que se iba a encontrar: Aeronáutico,
Agrónomo, Montes, Minas, Industrial cual cajón de sastre en el que todo
cabía,…
Los legendarios ingenieros de Caminos, Canales y Puertos,
de cuando Agustín de Betancourt modernizó la Rusia del zar Alejandro I,
hace ya doscientos años hoy amplían el Canal de Panamá. Los más
recientes ingenieros de Telecomunicación que han diseñado y construido
el sistema de tráfico aéreo alemán y son líderes mundiales en
simulación.
O los ingenieros navales
herederos de aquellos maestros que astillaron los buques que surcaron
todos los mares a la vez por vez primera. Del desconocido
Blasco de Garay
que hizo moverse un misterioso artefacto por el puerto de Barcelona en
el año 1543, con la ayuda del diablo, ya que no utilizó remos ni velas.
¿La primera máquina de vapor?
Del
legendario Jorge Juan, Isaac Peral y tantos otros constructores de
buques, cuando todos los océanos eran lagunas interiores de cierta piel
de toro que hoy brama y cruje por sus costuras, resquebrajada a causa de
la mendacidad, la corrupción, la imbecilidad política en todos los
frentes.
O de aquel marino mal
recordado, Fernando Villaamil, amigo de mi bisabuelo y compañero de
fatigas suyo, comandante de la mítica corbeta Nautilus y buen escritor,
que parió el Destructor. Cañonero legendario que los ingleses
copiaron, inaugurando una nueva clase de buque de guerra con el mismo
nombre, pilar de su imperio, de su epopeya y su perfidia, que algunos
catetos indocumentados denominan destroyer.
Buque precursor de la Hormiga Atómica,
en realidad ocho corbetas de la clase descubierta, los últimos barcos
de guerra construidos con tecnología genuinamente española. El apodo ha
sido otorgado con admiración por los marinos y marines
estadounidenses que patrullan con ellos por el Golfo Pérsico en la
actualidad. Después de más de treinta años de singladuras, son todavía
los mejores a pesar de su pequeñez, según el decir de propios y
extraños, y eso que la vetustez las ha degradado a simples patrulleras.
Varias de ellas, la Cazadora, la Vencedora,
nombres dignos de su aura y su valía, todavía patrullan a la caza de
piratas y maleantes, desgraciadamente no los de guante blanco que nos
están dejando sin blanca, que siguen cachondeándose de nosotros cada día
con sus salarios delirantes, saltando de destrozo en destrozo bajo la
protección de la Camorra empresarial y política.
A
pesar de ser pequeñas y de la poca tripulación que necesitan, realizan
su trabajo con el insomnio que produce el no embarcar relevo, tienen un
armamento equiparable al de cualquier fragata actual cinco veces mayor
en tamaño, cuatro en tripulación y arrobas de sofisticación. Por
productividad que no sea. Sus misiles Exocet pueden partir en dos
cualquier monstruo erizado en aviones o misiles que se les pongan a
tiro. Su agilidad, su capacidad operativa les permite entrar en acción, a
pesar de los achaques de la edad, cuando el resto de los buques de la
OTAN todavía se lo están pensado o tienen que volver a puerto, capados o
humillados, porque se les ha roto un acoplamiento, han perdido un
tornillo o tienen que resetear el software de última generación.
La
lista de las aportaciones de la ingeniería española al mundo es
inmensa. Desde el autogiro de La Cierva, precursor del helicóptero,
hasta el centenario
Spanish Aerocar de
Alejandro Torres Quevedo que todavía atraviesa las
cataratas del Niágara.
O
tantas otras maravillas de la ingeniería, como el primer submarino
operativo de la historia, que lleva largos años a la intemperie,
pudriéndose, en Cartagena. Metáfora de este país al cual le ha faltado
tejido empresarial, empresarios y políticos decentes, no esforzados
ingenieros.
El proceso envilecedor de Bolonia
ha borrado de un plumazo tan sublime y legendaria tradición. La ANECA
ha triturado la profesión. Nadie se aclara entre tanto maremágnum de
grados y másteres, de unas competencias que ya cualquiera tiene por obra
y gracia de un titulín, obtenido sin esfuerzo, ausente de
conocimientos.
Parte importante de la culpa la tiene la imposibilidad de poder contratar buenos docentes a causa de una burocracia aberrante, la necesidad de aprobar al que no estudia para cumplir con los ratios, para no ser considerado mal profesor.
Los
buenos catedráticos se están jubilando. Los repuestos están vedados por
la ANECA a no ser que se tapen las narices y se conviertan en
indecentes tramposos. La mayoría se niega a prostituirse, aunque cercene
su carrera. Una cuestión de dignidad, de honradez e integridad.
Las empresas son hoy incapaces de discriminar entre universidades,
discernir entre titulados de centenarias instituciones, otrora
prestigiosas, de cuchitriles supuestamente académicos que escupen
titulados. En apenas un lustro se ha igualado por abajo todas las
escuelas de ingeniería españolas. La mayoría de las instituciones
privadas, salvo alguna honrosa excepción como los ingenieros de ICAI,
jamás tuvieron, ni tienen, ningún nivel, ya que se nutrían de rebotados
hijos de papá a doblón la matrícula, a cambio de un diploma donde
enmarcar su desfachatez.
Ha
desaparecido una tradición de excelencia, rechinante palabreja para
enorgullecer ignorantes. Aquella que lubricaba de saber este país y, no
solo él, a base de buena ingeniería, anónima eficacia, humildad,
autocrítica, evolución, reto, desafío y, a menudo, rabia.
Esto no es arquitectura, menos todavía economía académica. Se trabaja en equipo. No hay primas donnas:
son disciplinas complejas. Lo sublime en ingeniería es efímero. Dura el
tiempo que tarda el siguiente artefacto en descabalgar del podio el
milagro reciente. Tampoco es verdad: la Torre Eiffel o el acueducto de
Segovia siguen siendo maravillosas obras de ingeniería, a pesar de los
pirulís acristalados que pululan hoy, homogeneizando en vulgaridad las
grandes ciudades de este planeta, caduco, en parte, por culpa nuestra.
Por no ser capaces de explicar los riesgos
del uso excesivo y descontrolado de la tecnología, de promover un
sensato disfrute; los riesgos de exacerbar la mala utilización de los
avances científicos, de aplicar la tecnología sin la mesura y la
sensatez que la Tierra demanda; por dejar que los druidas acapararan
demasiado protagonismo a costa de hazañas tecnológicas ajenas,
convertidas por ellos en religión.
A
las grandes escuelas de ingeniería española les sobraba Bolonia. Hasta
ahora nunca tuvieron desempleo los que salían de ellas. Las buenas
empresas se los rifaban. Valían. Con eso bastaba. Los títulos no se
otorgaban gratis. Por eso no eran tantos los agraciados. Se exigía
sudor, a veces lágrimas. Muchos se quedaban por el camino. Por algo
sería.
El ingeniero español jamás
tuvo problema alguno para ser homologado en ningún lugar del orbe,
empezando por los países anglosajones, incluidos los Estados Unidos, y
Francia, Alemania o el Reino Unido. Al revés no pasaba. El
corporativismo atenazaba. Nada era perfecto. Al menos al Estado le salía
gratis. Ahora es todo lo contrario. Cualquiera vale. Todos tienen
competencias. Costará vidas. Saldrá caro. Volveremos sobre ello.
En el extranjero sabían a quien contrataban.
No era solo simple cuestión de prestigio. Los ingenieros españoles
producían desde el primer día. Les habían dado tantos palos durante la
carrera que lo único bueno inculcado era la capacidad de aprender en
tiempo récord aquello que la empresa les demandaba, de buscarse la vida y
la de su equipo, con eficacia, a toda velocidad, aunque no fuese en el
campo de su especialidad: sus cimientos eran profundos, aunque los
hubiesen obtenido a base de zurriagazos, ojeras y codos.
Era
esa capacidad de asimilar, su magnífica base matemática y física y, por
qué no decirlo, humanística, la que los hacía ser tan demandados.
Ahora, con esa tontería de la evaluación continua impuesta por la
delirante pedagogía en vigor, cosa que muchos llevamos aplicando toda la
vida como hemos podido, al convertir la universidad en una extensión
del parvulario, la iniciativa de los estudiantes ha sido cercenada, el
esfuerzo aplastado, infantilizándolos todavía más, castrando su futuro y
nuestra jubilación.
Nos hemos cargado
una tradición centenaria, innovadora, la mejor que teníamos, la que
Merkel reclama. Estamos a tiempo de recapacitar, de reconducir el
disparate que terminará de envolver este país carcomido en ignorancia y
fatuidad, en ruina económica y no solo intelectual.
¿Cuál es la solución? Volver a formar ingenieros. Arrancar
de las serviles garras de la ANECA las antiguas Escuelas Técnicas
Superiores, antes llamadas Escuelas Especiales, que por algo lo eran.
Hacerlo antes de que el veneno de la burocracia las destruya para
siempre. Reorganizarlas. Mantenerlas, a la manera de las Grandes Ecoles
francesas, fuera del destructivo sistema auspiciado por Bolonia, para
que vuelvan a producir admirados profesionales. Dejando que las empresas
discriminen, que las universidades que lo deseen sigan produciendo
parados, perdón, devaluados grados y másteres de pinipón.
Pero
esto es la España eterna, profunda, mezquina, caciquil, cutre,
atenazada por mediocres burócratas y políticos corruptos, por
nacionalistas pobres de espíritu, ciegos de codicia y de impiedad,
exentos todos ellos de sensatez, sabiduría y, tristemente, carentes de
grandeza, de generosidad, de la belleza y la satisfacción que produce el
trabajo digno y las cosas bien hechas. Merkel, tiembla.
Para reformar en clave progresista la finca de Cuelgamuros hubiera sido necesario iniciar los trámites al comienzo de esta legislatura, como muy tarde. Con cuatro años por delante, las excavadoras progresistas hubieran tenido tiempo suficiente para convertir el Valle de los Caídos en un Progreland al que los hijos de las familias bien del franquismo, convertidos en socialistas de toda la vida, podrían estar llevando actualmente a su descendencia a pasar un fin de semana lisérgico, haciéndose fotos con actores disfrazados del Che Guevara y viendo documentales de dibujos animados explicando que la Guerra Civil, en realidad, la ganaron los rojos, es decir, los enemigos de los abuelos de las criaturas.